Es zirpt in den Erinnerungsräumen, nix mit dumpf oder teigig. Kamillentee ergießt sich gelbflüssig aus der umgestürzten Tasse. Der alte Diddlbecher der Weitwegtochter. Vielleicht lieber Champagner süppeln. Alle basteln an ihren Weinen, an den Pflöcken im Wingert hängen dicke Arbeitsjacken, denn die Sonne scheint, Saisonarbeiter entblättern sich. Kein Stillstand, es rumort…

Hagebuttencreme aufs Brot, der Überdruss wird weggeschickt, keine Bleischnur zieht nach unten, verwunschene Wattewege können dir keine Stabilität versprechen, du gehst sie trotzdem.

Eltern, die manchmal mit dem Gesicht voller Scherben da saßen. Sie waren so jung, sie prügelten sich anlässlich des Schützenfestes. Die Glasscherbenpinzette dann, stundenlang. Das Kind staunte.