Auf dem Nachbardach lassen sich fette Tauben vom Schornsteinrauch räuchern, zupfend am Gefieder, ohne jedes Gegurre. Der Enkel springt bedenkenlos in den bunten Laubhaufen, die Walnussbaumgerbstoffe jucken ihn nicht, die vom wilden Wein könnte man essen. Ganz hinten im Garten bebt das schlecht wachsende Ginkgobäumchen, die knallgelben Blättchen liegen feucht verklebt, vermischt mit Lärchennädelchen, alle drunter auf moosignassem Erdboden.

Mein Discounter betont über all dem Zeug, das es zu kaufen gibt, dass es in den Herzen warm würde, derzeit ganz besonders…

Ich will keine Romane lesen, wohl aber denen zuhören, die über welche reden, dabei leselockend gucken, gnädig unkritisch nicken, fortwährend zittert ihr Doppelkinn, Ersatzleben sprudelt.

Warum wirst du gleich immer so ruppig: Standardfrage in meiner Ursprungsfamilie, von denen fast alle unzufrieden auf Friedhöfen liegen. Wenige blicken mit waidwunden Blicken auf dramatisches Treiben – noch.