Es denkt sich. Die Fetzen fliegen, ich sage der Maria, sie soll doch nicht…Erteile Anweisungen, schreibe in die Irre. Es setzt was. Im welligen Hartliegestuhl ist es zu ertragen. Wer hat mich dermaßen ausgebremst, dass ich keinen Klartext rauskriege, stattdessen obdachlos in Paris umherirre. Irre- schon wieder das Wortteilchen inmitten ansonsten gesunder Worte. Einen Text schreiben, der vor geistiger Gesundheit nur so strotzt.
Der Krankenpfleger sagt zur Sterbenden: das kriegen wir schon wieder in den Griff.
Sie schaut mich mit himmelblauen Nassaugen an und fragt: und wenn nicht?
Später stirbt sie.
Alleine. Alle dachten, sie kriegen es ja wieder in den Griff.-
2 Kommentare
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Oktober 15, 2019 um 9:10 PM
sylvia
welch rasanter text! hoffe aber doch, dass du nicht obdachlos in Paris, sondern wohl und gesund dich unterm Walnussbaum zu schaffen machst, um alle Nüsslein zu bergen!
lieber gruß
Sylvia
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Oktober 16, 2019 um 10:49 PM
wildgans
Oh, dankeschön für das „rasant“!
Meine Mutter starb so. –
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