Es denkt sich. Die Fetzen fliegen, ich sage der Maria, sie soll doch nicht…Erteile Anweisungen, schreibe in die Irre. Es setzt was. Im welligen Hartliegestuhl ist es zu ertragen. Wer hat mich dermaßen ausgebremst, dass ich keinen Klartext rauskriege, stattdessen obdachlos in Paris umherirre. Irre- schon wieder das Wortteilchen inmitten ansonsten gesunder Worte. Einen Text schreiben, der vor geistiger Gesundheit nur so strotzt.

Der Krankenpfleger sagt zur Sterbenden: das kriegen wir schon wieder in den Griff.

Sie schaut mich mit himmelblauen Nassaugen an und fragt: und wenn nicht?

Später stirbt sie.

Alleine. Alle dachten, sie kriegen es ja wieder in den Griff.-