Wie läufst du denn rum, mit Zirkus hast du nichts am Hut, das Brokatjäckchen ist hässlich, ein aufbeblasenes Sofakissen.

Und die Turmfalken um dein Haus, müssen die sein. Dieses Geschrei. Außerdem die Gurrscheißtauben!

Erst recht das doofe Buch, das du gerade liest, wo die jungen Leute dauernd ungeniert Turbosex machen, und so verirrt leben, ach so verwirrirrt!

(Anneliese Mackintosh: So bin ich nicht (Gretas Storys). Aufbau Verlag Berlin 2016)

Die sanfteren Romane sind bestellt.

Du sollst still leben, nicht auf die Feuerwehrsirene, die rumalarmt, achten, nicht panisch zum höchsten Punkt des Hauses rennen und nach Feuer Ausschau halten. Biblis dampft eh nicht mehr.

Du sollst dem Enkel beibringen, nicht auf Ameisen zu treten. Was ihm so sehr gefällt, wenn er gefragt wird, wie Menschen aus seinem Umfeld heißen – ungefähr zehnmal die verkehrten Namen sagen, damit er den Kopf schütteln und grinsen kann. Wenn der richtige kommt, dieses Burschilachen!

Ach, Ihr Leute: So bin ich nicht.  (Bald geh ich nach Florenz, Schuhe flechten)